* * *
За жизнь едва держась рукой,
За кромку острого металла,
Я прижимался к ней щекой,
Так, что из раны кровь хлестала.
В больших глазах немой вопрос:
На что мне боль и мука эта?!
Но я, должно быть, не дорос
Пока до верного ответа.
Скупая жизнь ведёт свой счёт,
Я мерный стук монеток слышу,
А, может, это дождь идёт?
Стучит о жестяную крышу.
Всплывут знакомые черты,
Такие близкие когда-то,
У той, у роковой черты,
Откуда больше нет возврата.