Потеряй меня в белом инее,
в белом снеге рассвета зимнего,
в белой стуже вдоль окон кухонных
потеряй как вчерашний день.
Что бы сделал твой ангел с письмами? —
В мейл вся жизнь как в копилку втиснута,
и по главам спектакль кукольный
вызывает одну мигрень.
Ни любовь, ни тоску, ни доктора,
и неважно что так же вздрогнуло
может сердце, а может сильное
в перевязках тугих плечо.
Покалечен, как кот собаками,
тишиной, при которой плакали
те же звёзды над спящим городом,
безнадёжно и горячо.
Сжечь дотла! Будто ведьму, прошлое,
в пух и прах под седыми толщами
снежных туч, облачённых в кружева
и дамасскую в розах сталь.
Прекратить! Отменить все зрелища!
К чёрту боль, будто уголь тлеющий.
И зима не зима, и сдержанность
с каждой новой зимой не та.
И беги от себя хоть в Арктику —
волшебства ворон не накаркает,
память в облако, небо стёртое,
и сменяет открытость стыд…
Твой крылатый сложил всесилие,
и увиливай, не увиливай —
слишком поздно держаться за руки,
слишком рано
совсем забыть.