Мы топчем впопыхах земную твердь,
эмоции да страх всему основа.
Сон, как ни странно, – маленькая смерть,
покуда нам везло рождаться снова,
но рок положит этому предел,
когда и как, по счастью, неизвестно,
так много светлых планов, на уме,
так мало воплотилось. Грусти тесно
в оковах тела, ведь она в соку,
как девушка, что лишь едва созрела.
Она ложится в верную строку,
сознательно, спокойно и умело.
Ей, грусти, я давно уже знаком,
нам не нужна прелюдия для страсти,
стихи вернее, коли в горле ком,
в дыхании нуждаясь, лишь отчасти,
они подвластны ритмике. Потом
я сам, читая, часто восторгаюсь,
но, видимо, не следует о том,
интимном. Жить, на чувства полагаясь…