декабрь из белой пыли, мосты из бетона с фиброй,
мы что-то опять забыли – довыдумать или выбрать,
мы выдали эту зиму без пыток и без обмена,
культура уже не сила, а сила – ее отмена,
ни боли, ни сожаленья не будет уже в помине,
поставлены на колени оставшиеся без имени,
и ночи длиннее жизни, и смерть – речевая кома
в долгу у своей Отчизны, у каждого ее дома,
и снег – ноздреватый серый, и мир – рукопашный красный,
дошедшие до предела, дошедшие понапрасну,
мы выйдем ему навстречу, и смолкнут стальные звуки,
и время за нас долечит сердца и пустые руки…