Искусство не рождается в богатстве,
Застыв кровоподтёком в рукаве,
Оно умрёт не ведая о бл*дстве,
С мечтами жизни, сидя на траве.
С мечтой холста, нещадно голодая,
Вдыхая смрад, рождённых сволочей,
Запрятав навсегда ворота Рая,
Со шрамами и пулями ключей.
С оттенком грусти, камнем и тоской,
Летая над улыбками да пылью,
С каким то фото в дальней мастерской,
Не ведая о том, что станет былью.
Застыв в земле, до гробовой доски,
Не выбрав аватар у эшафота,
Какая разница? Ведь все они близки,
И фотография - замыленная рвота.
Искусство не язык, и не нуар,
И не псалма молитвами в иврите,
Ведь самый честный, вечный аватар,
Был просто фотографией в граните...