Сколько осталось мне радостных вёсен?
И как сохранить жизни тонкую нить?
Душу наполнила серая осень,
Не в силах которую я отменить.
Блёклыми стали альбомов страницы,
Хотя в них улыбки, и я молодой.
Песни беззвучно застыли на лицах,
На тех, что мне снятся порою ночной.
Кто на звонок телефонный ответит?
Никто. Понимаю. Спокойней молчать.
Сон, как всегда, улетит на рассвете.
И к ночи вернётся, чтоб сниться опять.
Ночь.Тишина. Вижу – кто-то знакомый…
Весёлый, вихрастый и лёгкий, как дым.
В зеркале видел когда-то такого,
Вот только тот не был таким молодым.
Помню, он мчал на коне, словно ветер.
С девчонками запросто вальс танцевал,
Был во дворе за все беды в ответе:
За люк на чердак и за двери в подвал.
Разве ты – сон? Ты похож на виденье.
Ночные сомненья – не лучший удел.
Мальчик тот просит у мамы прощенья,
Которого в жизни спросить не успел.
Вот и ослабли объятия вёсен.
Со мной просыпаются день и дома.
Серое утро. Промозглая осень.
По-зимнему жжёт, но ещё не зима.