***
С ногами на скамейку и сижу,
Нахохлившись как зимняя ворона.
Гуляет внук. А я под солнцем таю
И жмурюсь от сияющего снега.
Сегодня март. И все мальчишки скачут
По горкам, по столам, что у беседки.
И дрожь весны нанизывает счастье
На каждый ствол... песочницу... фонарь...
Я щурюсь от избытка солнца.
И от того, что внук кричит: - Бабуля,
Мы - птицы. Мы с тобой почти как птицы!..
И достоверно машет рукавами
Огромной куртки, купленной на вырост.
- Ты хочешь, я к тебе сейчас примчу...
Закладывает новую петлю:
- Я - Нестеров!.. Пронизывает воздух.
И слышен шум его счастливых вёсен.
- А ну, бабуля, танки на подходе.
Стреляй. Одни с тобой остались в роте.
Не поддавайся всякой ерунде.
Подумаешь, чуть лишние годочки.
И он опять ползет на четвереньках,-
Он танк. Буравит снежные заносы.
И Прохоровка стонет и гудит.
А он опять стреляет и стреляет.
И говорит мне: Ну, давай же орден,-
Ведь кто-то должен был весь мир спасти.
И панибратски радуется солнцу.
А после за руку его веду домой.
И он переставляет еле ноги.
Скребется сапогами по дороге.
И хочет пить.
Он очень хочет пить!
И ничего ему уже не надо.
Но главное оружие своё - гранаты ,
То есть палки и ледышки,
Упорно тащит в грязные карманы...
- Давай команду, бабушка: я - лётчик!
И беспредельно праведно хохочет
И собирает вновь боеприпас,-
Ведь кто-то должен защищать всех нас.
И спит потом. Дрожат во сне ресницы.
Там снова бой. Убитых - единицы...
Но, слава богу, это все игра,
Придуманная только лишь вчера,
Когда читали книгу. И картинки
К себе его притягивали взор.
Пока война - лишь выдуманный вздор.
21.03.18