Такое уж случалось не однажды,
Но к критикам любовь моя свежа.
Художника обидеть может каждый.
Не каждый потом сможет убежать.
Писатель я не местный, если честно.
Но до чего же хочется порой
Здесь пописать и, скромно и безвестно,
Поехать дальше причинять добро.
Засилье петухов, далёкий Бремен,
Но нам ведь заграница не указ.
Стремится я и далее намерен
И к Вам, и к Вы, и первым делом, к Вас!
Любовь моя - не полкило капусты,
Изьящных сочинениев тома!
А коль хотите, к Вас признаюсь устно,
Чтоб было Вам приятственно весьма!
Вы неглиже стоите подле клумбы,
А я Вас, как художник, вижу так.
Ваш взор меня придавлевает тумбой.
Всё. Едет крыша. Вслед за ней чердак.