По эфиру льют польский мат,
а в канаве мирняк двухсотых.
Ну-ка, выдай по ним, комбат.
Что за выродки в той высотке?
Садик, школа, заводик - в хлам,
покусали жилет осколки…
За Николу бы по сто грамм…
Пронесло, и пока - не смолкну.
Напросились на личный счёт.
Очень долго - «мочить в сортирах».
Пусть кому-нибудь - подождёт,
этих – сразу, в былой квартире.
Я не чей-то богатый кум,
Не питаю росток надежды.
Не меняют: трёх - к одному,
для лазурного побережья.
Поучительный рагнарок,
у Фемиды глаза в повязке.
Пусть работает мой курок -
правосудием, без огласки.