Поэт раскуривал пейот
И вздоры городил,
Но мескалиновый поток
Никак не приходил,
Тогда ушёл поэт в запой -
Не раз он выручал,
Но что-т не плющило его,
Тогда он закричал,
Он прямо в небо закричал:
Господь, товарищ мой,
Какой же падший я нахал -
Весь труд мой неземной!
Ведь я поэт, а не пейот,
Почём накал страстей?
ПарИшь за твердью без забот
и разных напастЕй…
А мне Тебя дешифровать -
Неведомо зачем,
Секреты рифмы разгадать,
Не брезгуя ничем,
Верлибры тоже подойдут,
Я буду очень рад,
Не стану я, как лис, глазеть
На глупый виноград,
Молчишь, и куст твой не горит,
Но были ж времена,
А нынче-то кругом ковид,
А некругом война.
Не в силах замысел раскрыть
Поэт - товарищ Твой,
Солдатик, надевай шинель,
Поехали домой.
Прости, прости, я дам зарок,
Прости, не быть беде!
Ты жизни дал недолгий срок
И ссадину в ребре.
О, как я много возомнил
О суетной судьбе,
Пусть в задницу идёт ковид
И гроздья бомб войне.
Твой замысел раскрыт давно,
Ты сам его назвал:
Любить и верить всё равно,
Кто б сколько ни наклал.
Я так и делаю, Господь, -
Надеюсь, пронесёт!
И встанем в дружбы хоровод,
И будет Новый год.