Идет война, неся несчастья,
на крыльях дронов серых, низких.
И в ней живу, как часть и я,
пускай не прямо, через близких,
родных и не совсем, людей.
Война умов, зовущих к славе,
воспевших злато орденов,
забывших, как тянулись к маме,
заплакав от тревожных снов,
чтобы обнять её скорей.
Война сердец, враждой разбитых
столетних разно-родья ссор
уже засохших и покрытых
цветами плесени. И спор,
что нет реальных истин в ней.
Война давно прогнивших тел,
несущих всем кусочек лести
и чтобы каждый захотел
служить рабом их кровной мести
во славу всех грядущих дней.
Так пусть закончится война
умов, сердец и тел.
Жизнь восхитительно полна
других насущных дел.