Ты ставишь на то, что тебе повезло:
есть прочная лодка, а в лодке - весло,
река с затонувшими в ней облаками
и верный маяк с золотыми руками.
Стихи твои - это прогулки на ощупь,
где в тесном проулке мерещится площадь,
и каждая строчка - щегол-оригами
в небе, распластанном под ногами.
Крылья твои белы, точно снег,
а ветер, берущий долгий разбег
с крыши дома, где первый - лишний,
на этих крыльях рисует и пишет.
Ты знаешь, что значат добро и зло,
когда растворится кривое стекло
в молитве сводящих с ума синих глаз
той, что танцует в последний раз.
Ты станешь пророком на пустыре,
выросшем в тихом прозрачном дворе,
с мелкой поправкой на боль и печаль,
на пустыре, что горчит как миндаль.
И будешь талдычить про душу и свет,
про веру, которой в помине нет,
про звездный огонь, не погашенный снами,
про то, что осталось от нас или с нами.
И от рожденья голодные люди
станут таскать свое счастье на блюде,
будто распухшую непомерно
голову пьяного Олоферна.
Ставку поднимешь ты неумолимо,
только, приятель, все это мимо:
мимо крестов и немых колоколен,
мимо холстов с недописанным морем,
мимо толпы, исходящей слюною,
мимо того, что мы стали виною...
И дождь распишется неуклюже
на лицах, похожих на черные лужи.
декабрь 2022г.