Мой мир проходит, словно дождь и снег,
проходит ночь, и утро наступает,
и я иду по улице, что тает
под фонарями, не коснувшись век.
Летит листва, летит её мотив,
холодный ветер выжигает клейма.
Что остаётся? Садик на Литейном,
ветвей эпилептический курсив.
Я прохожу, проходят облака,
проходит осень с липкими дождями…
И между выцветающими днями –
что остаётся? Голос, да строка.
Что остаётся? Остаёшься ты.
И холод, и тоска твоя, и нежность –
всё то, что в этом мире неизбежность,
как травы, и деревья, и цветы.
Осенний свет ложится на глаза
той простынёй, что в будущем укроет.
Мой старый город, ты всего лишь – Троя,
и что обломки смогут рассказать?