Не ждёшь прихода пи#@ца?
Не барское, конечно, дело,
Но оплывает плоть с лица,
Когда нежданно прилетело
За всё, что натворить успел,
Не чувствуя вины нисколько,
И Ангел Смерти меч воздел
И нарубил тебя на дольки.
И ты, как сгнивший апельсин,
Стекаешь в землю рыжим соком.
А кто сказал, что до седин
Ты будешь думать о высоком?
Когда б ты не был просто тварь,
То мог бы заслужить иное.
А так... Пурга слегка повоет
И плюнет снегом в календарь...