С каждым годом скудеет рука у зимы.
Снегопады, морозы обиженно мы
Вспоминаем в пустых пересудах.
Но зиме нет и дела до наших обид,
Может статься, по-прежнему чудо творит
В поднебесных волшебных сосудах.
Незаметно подступит решающий час –
Не без боя у сна отвоёванных нас,
Покидающих мрачно постели,
Утро встретит смущенной слегка белизной
И велит: «Собирайтесь, ступайте за мной,
Я представлю вас первой метели!»