Она стихи писала и рвала,
Не смея их отдать чужому оку,
И плыли облака - светло, высОко,
В озёрных отражаясь зеркалах.
И запах трав, рождающий полёт,
Вливался через окна прямо в душу,
И шёл рассвет, покоя не нарушив,
Щекоткой сладкой заполняя рот.
Вокруг неё стихов кружился рой,
Слова являлись из молекул света,
Она смотрела на бурленье это,
И усмиряла смелых слов прибой.
И думала о нём, о нём, о нём,
Единственном ингредиенте,
Необходимом в творческом моменте,
Жизнь приносящим в дикий водоём...
Из пены нарождалась красота
И обретала формы и значенье,
Транслировалось ангельское пение
И проявлялась неба высота...