честно?
вакцину придумали — да не ту. правда, тревожные сны и оружие — наготове.
дай мне, пожалуйста, колбы и пустоту, что у тебя там под венами вместо крови, что там за смысл всё время идти вперёд, быть в лабиринте, бежать до потери пульса…
этот пугающий кашель перестаёт, чтоб я чернилами вытек и задохнулся. мне, по-хорошему, надо бы показать путь отступления — будто из ниоткуда, будто случайно опять посмотреть в глаза, с дрожью читая в них «что если я не буду?» поздно: порок не вернёт мне уже меня; в будущем тьма, туда список, итог, укол бы, но с возвращением — ты, повороты дня,
вызов (себе или мне),
пустота
и колбы.
здесь испытания травмой — едва ли мой способ бороться с реальностью, скажешь тоже: еле бегу, искалеченный и немой. всё-таки что-то не то там в крови, под кожей. может быть, письма не заповедь, знаешь сам, каждое слово — доверие, бред, экзамен, что по ночам не кошмары — то голоса.
нет, за чертой не темнеет перед глазами. это глаза заливаются темнотой.
я говорю тебе: что если я не буду?
если вакцина не та, значит, станет той — заповедь есть, значит, я для тебя иуда.
я объяснил бы. минуты летят, как мы, в пропасть готовые вниз головой сорваться. лучше тебе не изведывать жизнь взаймы: заново — кашель, тревога, трясутся пальцы, даже подняться совсем не хватает сил. главное, штука-то в пуле, а не в конверте.
честно? я помню, о чём ты меня просил.
только сегодня я вряд ли
быстрее смерти.
12.12.2022.