**
О, тьма квашнёвая, стиральная доска,
Скрипучая, чужда совсем мелодий,
Как пистолета дуло у виска
Приставив, на меня она находит
В покрытый пылью, дряхлый кабинет,
К навек законсервированной спальне.
Упала грань, разбилась об паркет,
Которого на свете нет печальней.
Над письменным столом свирель снуёт
(тут пародисту просто делать неча!)
И, прогрызая грубый переплёт,
Как гусеницы, выползают речи...
Простите, но меня уже мутит!
Шизоидные сны типографиста
Навеял, безусловно, менингит,
А, может быть, коварство злого глиста?
Мне стоило здоровья всё прочесть,
И прежде, чем хвататься за романы,
На флюорографию - в кабинку номер шесть
Пройдите, прежде вывернув карманы...
**