Капли на асфальте.
Серое небо и лужи, как в грустном романе.
Шаги.
Проходящие мимо застыли в асане,
Иллюстацией в книге, потертой с годами.
А вдруг больше не будет, как ранее?
Я уверена, что, тот герой, из той книги,
Вторя напечатанной интриге,
Проживая с каждым читателем ту самую жизнь,
Ждет каждый раз на полке открытия.
Ждет продолжения, “кровопролития”.
Ждет, что сейчас что-то изменится,
Что вот сейчас все в другую тему завертится.
Каждый видит героя по своему.
Вот он нахмурен - значет грустит?
Или зол? Может обеспокоен?
Берет в руку трубку, в руках ее трутит
Не может решиться или просто думает?
Ты представишь в голове все по своему.
Книга ведь индивидуальная история.
Ты берешь из нее в свое настроение то,
Что позволит стать тебе кем-то более.
Чем ты есть сейчас.
Вот и весь рассказ.
Для каждого из нас.
Всегда жизнь - это что-то более, чем есть сейчас.