Друзья по литклубу, поэты!
Виню я, конечно, вагон –
До Питера ехал с билетом,
В купе мне привиделся сон:
Что стала Эвтерпа – старушкой,
С ней рядом одни старики.
Закон звуко-ритмов порушен.
Высокой не слышно строки.
Тягуча строфа, как резина,
Сюжеты – сплошное старьё.
Про осень, про холод, про зиму –
Какое-то горе моё:
В них красно-лиловые краски,
Иль серо-печальная жуть.
Такая! Что в речке карасик,
От страха готов утонуть;
Зима – значит, пух лебединый,
Белейший, без всяких теней.
А крик если, то журавлиный,
Над морем бескрайних полей;
А сердце? Так это – конечно!
Оно не смолкая стучит.
Болит левый бок бесконечно,
Но девушка в белом молчит;
Бывают подарки от неба?
Бывают, а что тут скрывать:
Видения, шорохи, скрепы,
И даже – сама Благодать!
Вот так и живу чудесами,
Эвтерпу у сердца храню.
Бывает, присяду я с вами
И еле дыша говорю:
Про рифмы, про звуки, про строки.
Глядишь, а кому-то совет.
…Но кто-то за дверью, жестокий,
Всё целится выключить свет,
Но я прогоняю печали,
Здесь правды-то, может, лишь чуть.
Дремал. Просыпался. Колёса стучали,
Мешая покрепче уснуть…
Эвтерпа – Муза Поэзии