Твои зенки — цвета подталой февральской стужи,
Мои — палитры перестоялой болотной жижи.
Только это тебе ни о чём, ни к чему не нужно,
Этот запах ты не почувствуешь-не услышишь,
И продолжишь смотреть в меня,
Холодом равнодушия,
И продолжишь неловкость гасить голосами робкими…
Твои Родины — Харьков и Мариуполь,
Беда в том, что мои — Прага, Париж и Лондон.
Стало быть, тебя вправду больше не существует?
Обезумев, подамся ловить силуэт средь шальных прохожих,
Парцифалем обшарив все образцы Мировой культуры.
Но винамп иступлено крутит одно и то же:
Я слизняк, я чувак со странностями.
И плевать,
Что Том Йорк ненавидит эту тупую песню,
Я могу повторить все куплеты,
Не важно, тверёзый/вмазанный.
И смогу ими стать,
За хоть краешек
В твоём сердце.
12/12/2022