Мне приписали все в лесу кошмары.
Рисуют в сказках пострашней чертей.
Мне говорят, что я - ублюдок старый:
Охочусь лишь на маленьких детей.
Ну всё - враньё! Ну врут во всю поэты,
Не зная, как живётся мне в лесу...
И уплетают рульки, и котлеты,
А также зельц, шашлык и колбасу...
А моя душа - как огонь свечи!
На семи холмах...на ветру дрожит...
А моя душа - как маяк в ночи!
Сколько не гаси - всё горит! Горит!
Поверьте волки - честные, не воры.
И прочих на земле они не злей.
Волков боясь, вы строите заборы,
По-правде, закрываясь от людей!
Подвох и зависть разумом предвидя,
Вы превратили сказочное в бред.
Конечно, жить непросто , ненавидя...
А выхода-то вроде бы и нет.
Да, совесть не дают с небес в рассрочку,
А с получивших, вряд ли выйдет толк.
И, можно бы на том поставить точку...
Но мир таков, где каждый встречный - волк.
Беда-то не в лесу. Лиха година...
Кровь проливают лишь забавы для.
Страшней волков идёт землёй скотина,
А следом поглощает мир наш тля...