Любовь умрёт... умрут былые чувства,
Надежда, Вера... жизни всё одно,
Кончина бытия не без искусства
Рождает мертво-горклое вино.
Кто пьет его, кто мертв живя подспудно,
Вкушая страсти дней, душой безлик,
Кто как Сизиф горбатясь многотрудно,
Глядит бессмысленно на преходящий миг.
Кто проповедь "услышал" не внимая,
Обрушенным в изжитое словам,
И смысл молитв совсем не понимая,
Воздвиг божественно(бес)человечный храм.
Где нет покоя, - лишь одна гордыня,
Разбитая на части ведовством,
Где нет живых, а лишь одна пустыня,
Ссыхаюшая прошлым воровством
Себя же... где, каким биеньем
Сердца не раскололись на пески,
Песчинки лет...каким ещё гореньем
Живое не обуглилось в куски.
Как трепет превращается в годину,
Как смех издьявольски целует скальный плач,
И кто навек там иссекает льдину,
Могилу-память, что согрел палач.