У тебя со мной одни мороки,
Как всегда ты, милая, права.
Мысли мерно плавятся в тревоге,
Вянут, как осенняя трава.
Зашвырни стихи мои подальше,
Ни к чему теперь тебе они,
Даже, если в них совсем нет фальши,
Ты беги из этой западни.
Мы не боги, мы простые люди
И устали от земных забот.
Счастье нам не принесут на блюде,
Впереди обычный поворот,
А за ним усталость и сомненья,
Отголоски варварской войны...
Если и случилось отчужденье,
Может, в этом нашей нет вины?
Картина Анжелы Джерих.