* * *
По восемь чёрных пятниц на неделе.
Наторговали загодя, лет нА сто,
а о душе подумать даже наспех
нет времени: заботимся о теле.
Кто духом нищ, прикрылся внешним лоском.
Hам друг Платон, но истины дороже
мeйнстрим с его многоэтажной ложью.
И всё смешалось… Только ль у Облонских?
В одной телеге трепетные лани
и кони. Что ни конь, то переправа.
O tempora… О времена, о нравы!
О чём писать?
И вязнет звук в гортани.
Но я ещё не прохрипела коду.
И потому повинна и подсудна.
И некому лишить меня рассудка.
Верните Бога!..
Невозможно. Продан.