Кому тут дело есть до личной ниши,
где важно заниматься пустяками?
Где осень, затаясь, тревожно дышит
над, часто бестолковыми, стихами.
Где чувствуется горечь облепихи
в желании грядущей перемены.
Где листопад и ласковый, и тихий
ложится лунным оттиском на стены.
Я в этой нише свой давно и прочно.
Тут чуть теплей, тут время, вроде, лечит,
когда, опровергая смысл песочный,
кленово осыпается на плечи.
В минутах по колено утопая,
я к пониманью смерти больше склонен.
И нет уже ни ада, и ни рая,
есть листопад и жар его ладоней...