Вокруг невесёлые лица,
над ними свинцовое небо...
Ворона у бара ютится,
мечтая о корочке хлеба.
А может, она ожидает,
как выйдет оттуда Есенин,
стихи ей свои почитает
об этой стране невезений.
Кто знает...
Что было, что будет?
Хранит свои тайны столица.
Кому-то омары на блюде,
кому-то озябшие лица...
Вороне судить не пристало,
неплохо и так примостилась.
Зима просто рано настала,
и стать соловьём не случилось.
Неважно...
Не крошками живы,
бывало больнее и хуже.
Согреют родные мотивы,
накормят родимые стужи.
Кто знает...
Тот нам не расскажет.
Живёт своей жизнью столица...
Ворона о счастье мечтает.
Эх, ей бы в Париже родиться.
Свободная,
но неперелётная...