Так хочется писать о счастье.
О той любви, что без претензий.
О том, что радость в нашей власти
И рядом с милым жизнь чудесней.
О том, что мама говорила
Беречь себя, не прятать шапку,
И чтоб всех разом я простила
За нелюбовь и за булавки.
Так хочется писать о вечном
О снеге белом. Что не саван!
И, может быть, о первом встречном.
Да хоть о чём, о Боже правый.
Но только не о том, что ветер
Приносит с каждым, бл., порывом.
Не о беде на этом свете,
А лишь о светлом и красивом.