что мы с тобой ни сотворим,
всё — отрицанье,
над зимним городом твоим
взлетает цапля,
и быстротечная луна,
и конь в проулке —
разрозненные части сна,
фрагменты улья,
дикорастущего в своём
сплошном сиротстве,
ныряет цапля в водоём,
как зимородок.