***
Все предсказано было не раз
В голубых миражах Вавилона.
Догоняют предвестия нас.
И за раз это будет полтонны.
По Артема, по Мира, во храм,
По бульвару маньяка Шевченко…
Нарезают Донецк по кускам,
Подливают кровавую пенку.
И не спят у орудий жрецы,
Адреса вычисляя умело,
И разносят посылки слепцы,
Туго зная почтовое дело.
И не рвется зловещая нить
Голубого, как сон, Вавилона.
Может, стоит его полюбить,
Корректируя угол наклона?
Но не знают любви степняки,
Кроме той, что в петле и на плахе.
И стоят, выправляя клинки,
Чтоб ловчее ударить в размахе.
16.12.22.