А ты уверен, что ты не ветер, что ты не птица,
которой снова в стекло рассветно, бессильно биться,
предупреждая, предупреждая, предупреждая?
Скажи, ты чувствуешь ткань пространства? Она живая...
А за стеклом кто, скажи, не дрейфь, мне. Не тот же ветер,
не те же крылья в окно стучатся, не так же светел
тот мир, который своим считаешь? Но это тщетно...
Из ребер клетка - мешок для шила, не то, что ветра...
А ты боишься исчезнуть, словно на свете не был
ни средоточием сил, ни трассой земли и неба?
А ты от зеркала взгляд отводишь, а вдруг там пусто?
А вдруг ты передан просто миру, как сказ, изустно?
И контур тела лишь нарисован рукою Бога,
внутри лишь ветер...И ни стекла нет, и ни порога...