Я вижу на своем листе
извив строки, надменно вздорной,
зачеркнутой и непокорной
в своей любви и простоте.
Я слышу шелест слов и звон,
протест, согласье, удивленье,
их помощь, бред и сотворенье
со всех немыслимых сторон.
Я вижу, как бежит строка,
как спотыкается и плачет,
и здравствует, и много значит
в просторе чистого листка.
Я не умею передать
одушевленье слов свободных,
случайность происков погодных
и непогоды благодать.
Но я слова одушевлю.
Все те, что встретила впервые,
и будничные, и былые.
Я всей душою их люблю.
Хотя и строю в тесный ряд
по только своему хотенью,
я к их прислушиваюсь мненью.
И, в основном, не спорю зря.
В них - жизнь, а, значит, непокой.
И все у нас еще в начале.
Как хорошо, что повстречалась
я с ними, а они со мной.
Мелькнули ярко предо мной
лучи полуденного света.
Так радостно увидеть это
над новорожденной строкой.