«Спокуха, граждане, спокуха!» –
Воскликнул вечер на дворе
И тут же солнцу врезал в ухо,
Послав… к Акуловой горе.
Пригорок Пушкино горбился
(Хоть ударение не то)
И бормотал: «От рук отбился.
Бандит проклятый. Конь в пальто.
Ведь не обидит раньше мухи,
Теперь же лезет, словно слон».
С багровой ссадиной на ухе
Катилось солнце под уклон,
Царапнув брюхо крыш корою,
Бесславно сгинуло в дыру.
Сейчас, как классик, день устрою –
Стихи свои я заору.
Светить из тучки, из оконца,
Светить всегда, светить везде,
Вот общий лозунг мой и солнца…
Но в нём ни слова о гвозде.