Мне года три, наверно,
и мать ведёт меня на стадион.
Я не хочу идти и упираюсь,
и еле волочу в сандалиях ноги.
А мать меня, то на руки возьмёт,
то просто тащит силой за собой.
Пришли на стадион, а я готов
вот-вот уж разреветься.
Потом я понимаю почему:
спровадив воспитателю меня,
мать, отвернувшись от меня, уходит.
А я уж плачу и тяну к ней руки,
и побежать хочу за сарафаном
в цветочках голубых, но воспитатель
не отпускает никуда меня.
И вот она всё дальше, дальше, дальше;
зашла за поворот – и нет её.
О, кабы знала ты, что через десять,
недолгих лет, тебя уже убьют.
А я три дня тогда тебя не видел,
но ждал и ждал, и долго так смотрел
в окно, бывало, или на балкон вдруг выйду,
или же во двор, в июльскую жару спущусь, –
но ты идти никак навстречу не хотела.
И так и не дождался я тебя.
2022