Раздвигая границы осенних миров,
превращая сугробы в вату,
зимний дождь перестуком нечётких шагов
мне диктует свой ритм виновато.
Я беру за основу невнятный мотив,
понимая, что счастье - не скоро.
Мой декабрь притаился, печален и тих,
повинуясь руке режиссёра.
Декорациям зимним томиться, пока
не устанет дождливое падать.
И, безумно лило'ва, тоскует строка
как забытая гроздь винограда.