не верь тому, кто говорит,
мол, это Муза нашептала
ему в ушко, мечтам взамен,
стихи, представленные тут.
словам, что отливал пиит
из благородного металла,
обычно, груб и толстостен,
предтеча - тигельный сосуд.
в него швыряю я в сердцах
свои тревоги и печали,
страх одиночества и боль
разлук, ошибок и потерь,
и даже если "ох" да "ах"
вокруг и возле зазвучали,
я говорю себе: "изволь
сказать спасибо, но не верь!"
поскольку, дабы точно знать,
что чудеса случатся снова,
над рифмой надобно корпеть
и ночь, и день, и круглый год.
тогда лишь сможет благодать
любовью дышащего слова
нас окрылять и даже смерть
полёты эти не прервёт.