Когда всё сделал ты
И это знаешь,
Когда отдал что мог и что сумел,
Ты равнодушно по ночам листаешь
Те строчки, где когда-то ты взлетел.
Ты спишь до полдня,
После – до полночи.
Пылится скрипка старая в углу.
Не обольщайся, нет, она не хочет
Чтобы на ней ты пробовал струну.
Она не хочет. Не поют уж в пальцах
Когда-то чистые созвездья нежных нот.
Теперь ты здесь – ненужный чужестранец
Кому кривим с презреньем в спину рот.
Лежишь в подушках. Взгляд сквозь окна в сосны.
Ты сделал всё. Чего ещё желать?
И только пёс в бок тычет мокрым носом:
“Хозяин, – мол, – не время умирать!”
Зачем нам скрипка?
Пусть она, капризна,
Как вздох красавицы,
Растаял что в ветрах.
Ещё мы здесь.
А значит, будут мысли,
Что записать захочешь при свечах.