Печаль на погосте вновь живёт,
Слышит скорбь лазурный небосвод.
Слышат поля, леса, простор звенящий,
Оскудевший день и приходящий.
Россия-мать, могил не сосчитать,
Теряешь ты сынов опять.
В потоке пролетевших дней,
Слабеешь от вины своей.