Долго ли слоняться апатридом,
Выменяв на тяжбы чистоган,
И прикрываться от дождей корытом
В лесах, где древности зовёт дурман.
Долго ли? Нет, не вопрос - затея,
Не узнику предстало говорить;
И ложь сличает нас, и смело ей я
Ответ за всех даю сейчас: "Прости!".
Одна дорога на путях зубила -
Репейником поросшая тропа,
Не держатся калённые стропила
На её старческих и тоненьких ногах,
Над головой её зависшая стихия,
Идут дожди, извечные дожди,
И пусто всё вокруг, лишь выя
Склонилась, чтобы вынести шаги;
Ей каждый шаг даётся очень худо, -
Нет времени остановиться вам
На почести живых, на мути пересуды,
Не чтобы отдохнуть, а чтобы дать словам
Иное дело, кроме как бороться,
Ведь вы в ответе за живых существ:
У вас знаменья, вам не расколоться
Свободой воли чуждых сердцу мест.
Я слышу колоколен перебранку,
Горят лучами, извергая звон.
Тропа прикрылась снегом спозаранку,
Как тучами разгневанный циклон.
"По ком звонят?", - вы спросите случайно,
Как будто вы не знаете ответ,
Но я подам вам этот отголосок тайны,
Совсем забытый, но простой секрет:
По вам звонят, и вас уже отпели,
И с новым трупом возрастёте вы,
И с каждым новым звуком колыбели
Летят погибшие от одной листвы.
Вот ваша цель, задачи жест, мечта:
Искоренить проступок гнева личный,
Пожертвовав последним от труда
На мир, на человека, на отличный
Невидимый, но стойкий подвиг душ;
От Целого вам не пойти отдельно,
Хоть на душе в смятении рвётся уж
И рокот рока в спину бьёт прицельно.