Укрыты тонкой пеленой
Пути сердец в ночной Москве.
Мы шли той самой мостовой,
Что в светском пышном хвастовстве
Сбивает с толку, и пьяня,
Сверкает многими огнями,
И музыкантами звеня,
Пестрит витринами-очами.
Твой шаг. Дрожащая рука,
Немного влажная ладошка,
Немая сухость языка,
И интерес не понарошку,
Из тьмы рождающийся свет
Того тепла, что разделили,
Восторг прохожих нам во след,
Что в голос истово вопили.
Там мы свидетелями были
Судьбы, глаголющей тираду.
В мельчайших каплях водной пыли
Фонтан, дарующий прохладу,
С резьбой чугунная скамья,
Софиты, взрыв ярчайших брызг,
Свежей холодного ручья,
Сближенья неизбежный риск...
Большого мощные колонны
Вбирали блеск от водных струй,
Держа квадригу Аполлона,
Взирав на первый поцелуй.