Вся жизнь - бегущая строка.
В ней каждой буквой, лист изъеден.
И как узнать наверняка
Ту истинную ценность снеди?
Сжирает время на пути
Бегущих от него препрыжку.
Но с рельсов поезду сойти,
Как выпасть буковкам из книжек.
Мы упакованны в тома.
И кто вещает о свободе?
Ее сложили в закрома.
И закопали в огороде.
А нас приклеели к листам.
Хоть ветер дует в пыль страницы,
Причинно - следственным местам
От Родины не отстраниться.
И остается только ждать,
Мечтать и верить по- немногу.
Бегущих строк не удержать.
Мы каждой строчкой ближе к Богу.