Просквозило одиночеством затылок.
Очень это странная картина.
День попался скользкий, как обмылок,
выскользнул из мозга паутины.
Время вдруг лукаво ухмыльнулось,
показало рваную изнанку
и опять в иллюзию сомкнулось,
вырастив из вечера поганку.
Отравилась ею ночь и сникла,
сны над ней кружатся мотыльками.
А Луна вдруг горестно притихла,
потянулась к полночи руками,
положила бледные ладони
на остывшее ночное тело.
С неба пялят бусинки вороньи
звезды, словно ищут хлеб несмело.
Время, время… На тебя управы
не придумать: водопад, цунами.
Мы, на смерть идущие, неправы
в том, что подменяем правду снами.