Нет в мире моему уму простора.
Да и не ум поди, а куча сора.
Сгорит, развоплощаясь, в пепел, прах,
умолкнет слов вороний тарарах.
Но я хитер и спрячусь в буквы, строки
на бесконечно длительные сроки.
Ну, пусть не бесконечные, но всё ж
не сразу дамся времени под нож.
А за окном и холодно и сыро,
поджала по-собачьи хвост квартира
и боком к ветру норовит в тепло.
От холода ночь судоргой свело.
Снаружи ждёт немирное пространство,
в нём ни опоры нет, ни постоянства.
Но я ещё надеюсь и живу
и душу в собеседники зову.