Не пишется, не можется, не спится…
Такой уж год, такие времена…
А, как усну, то сразу мне приснится
Моя, почти ушедшая, страна.
Она всё дальше.
Та, что рядом ныне, –
Страна, где я живу,
Но – не моя.
Хотя в кричащем журавлином клине
Не улетал я в дальние края.
Не уезжал в прокуренном вагоне,
Не уходил с котомкой за спиной…
Я помню, что она была другою:
Родной.
И очень ласковой со мной.
Ей можно было доверять секреты,
С ней говорить и в шутку, и всерьёз…
И верить незатейливым ответам
На каждый, сердцем заданный, вопрос.
Писать стихи.
И пить вино с друзьями,
И глупости девчонкам говорить,
И с ними ночью звёздными путями
Бродить по всей вселенной до зари.
А вот теперь – не пишется, не спится,
А за окном – уже почти рассвет…
Хочу заснуть.
Пусть мне страна приснится,
Та самая, которой нынче нет…