Надо к творчеству как-то вернуться,
надо как-то в себе извернуться,
духа надо увидеть остов,
искру Божию, отблеск Христов.
Надо что-то придумать такое,
чтоб понравилось, чтоб не напрасно,
чтоб, себя наконец успокоя,
не вгрызаться в себя ежечасно.
В хороводе умерших поэтов
нет меня ещё, нет меня, нету!
Я застрял в муравейнике буден.
Горизонта колышется студень.
А за ним многоточие смерти.
Спит душа в белом зимнем конверте.
Каково без меня ей придётся?
Зимний вечер никак не уймётся.