Читаю старые стихи.
Как будто и не я писал.
Покоя не дают грехи.
Стихами душу искусал.
Всё так и всё-таки не так.
Как в гроб, грехи ложатся в речь.
А ночь – строгать стихи верстак.
Стих выстрогал и сразу в печь.
Словами мёртвых не вернёшь,
тех, молчаливых, что любил.
Их души сердцем обернёшь,
заманивая из могил.
Как мир жесток! И черт бы с ним.
Как безразличен сон озёр,
и смысл далёк, необъясним,
а слёзы застилают взор.