Бес:
Ну, пишет он стихи!
Не он же их диктует.
Он – брошенный волан
В седые небеса.
Он – полые мехи,
Рапира, чем фехтуют…
Ну, в чём его талант?
Дар слышать голоса…
Поэт:
Я был в стихах правдив.
Я дул на тот огонь,
Настраивал струну в такт со звучаньем вечным.
Вопрошатель при вратах:
Но много ли ты сделал для того
Чтоб данный тебе смысл
Был подан безупречным?
А помнишь? Шла строка,
А ты тогда уснул?
И замысел сходил,
А ты напился пьяным?
В тот день наверняка
Ты просыпал весну
С цветами на груди…
Подснежников поляны…
А помнишь в небесах
Увидел звёзды ты?
Словно письмо они сияли со значеньем.
Но ты ушёл тогда
В край вечной мерлзоты,
Не вспомнив о судьбе,
Ни о предназначенье.
Поэт:
Но слышать голоса
То та еще стезя…
Ты думаешь легко
С вещающими ими?
Они - реальный мир,
Их пренебречь нельзя
А мир, что под рукой
Иное шепчет имя.
Велит заткнуть свой слух,
Закрыть свои глаза,
И голову в песок
Засунуть, словно страус.
Подсовывает нюх,
Сулит награду за
То, чтобы был высок
Твой невысокий градус.
Вопрошатель:
Все так. Но в этом суть
И твой свободный выбор.
Вьюн вьется за лозу,
А верша ловит рыбу.
И ты наверняка
Все понимал в те сроки,
Когда от сквозняка
Прочь уносились строки…
Бес:
Все так, он ничего
Не сделал Бога для.
Чирикал, как щегол.
Был как на розе тля.
Какой в них смысл и толк
В стихах его? Когда
Он забывал свой долг
В угоду строкам. Да.
Вопрошатель:
Но все же он любил,
Был прям в своем пути.
И отступ свой не длил.
Поэтому пройти
Нельзя… Но и тебе,
Печатью не скрепя,
Не взять его в борьбе.
Душа не для тебя.
Бес:
К чему считать стихи
И разбирать их тут?
Пусть здесь его грехи
И подвиги сочтут.
Вопрошатель:
Да то-то и беда,
Что лишь одни стихи…
Нет ни огня, ни льда.
Всё мелкие грехи.
Бес:
Но есть они!
Вопрошатель:
Да есть.
Но велено прощать.
Поскольку он уж здесь,
То не тебе решать.
Пусть судят сонмы звёзд,
Небесные стези…
Их суд и мудр и прост,
А ты назад скользи…