Каждый год приносит новые проблемы,
бесконечно резервируя места:
только выпрямишься с согнутых коленей,
замаячит неприступный пьедестал,
на котором я мечтал обосноваться…
бац – война, кредит, тюрьма, болезни, смерть,
и опять потуги с нового абзаца
всё начать, построить, и пожить успеть.
Думал – вот: за стаж, за внуков, за таланты
мне положен относительный покой,
но держу, подобно питерским Атлантам,
небосвод плакучий левою рукой.
Правой – в пухлом разлинованном блокноте
вырисовываю бегло новый стих
о пикирующем авторе, пилоте,
в “чёрный ящик” прокричавшего “прости!”
А ногами утрамбовываю землю,
по весне её вскопаю, не спеша,
но призывам срочно лечь в неё не внемлю –
до последнего противится душа.
Хоть и маетно в России, хоть и тяжко,
снова занавес железный застит свет,
выхожу на двор колоть дрова в рубашке,
и не нужен мне ни лекарь, ни совет.
23 декабря 2022 года,
Санкт – Петербург