Пройдут года, заполнятся тетради
Кленовыми листочками стихов,
Похищенными в старом листопаде
Подарками весенних ветерков.
Что осень нам тогда нашелестела?
Зачем кусты роняли капли слез?
Нам до чужой беды какое дело?
Ведь каждый сердце, как мышонка, нес.
Протрем глаза от слез и сновидений.
Давно от нас на юг ушли дожди.
И в книге, вот он, лепесток осенний:
Привет из прошлого. Лишь помни, но не жди.