А я, забыла - всё, что было...
Такого не было - "вопще"...
Я думала, что я любила...
Но, муха то была, в борще...
Испортив вкус, испортив борщ,
Она испортила мне жизнь!
И вместо свёклы, соли горсть,
Как запоздала - эта мысль...
Он пустота, он есть - ничто...
Вулкан погасший, до творенья...
Но, всё же, польза от того -
Что я пишу стихотворенья.
Так в этом смысл? Или в другом?
И почему - не примеримо,
Я думаю, лишь об одном -
Я не была, ни-и кем, любима...
4.12.22г.